imagen sonora

Costumbre construida o condición intrínseca.
Blanco vibrante. Negro grave.
Rojo intenso. Azul lento.
Amarillo agudo. Verde melancólico.
Violeta rítmico. Naranja frenético.
Lugar, composición, paleta, un sujeto inerme: usted, y el espía carcelero: usted; y entonces la cárcel plana, el congelador líquido hirviente, el reo inmóvil y el caudaloso rio de sonidos que no viajan en el aire, pero retumban en cada poro, cual células parlantes.
Cada frágil estática suya es una canción, y mil canciones. Y el conjunto de todas no es ya banda sonora, sino sinfonía impensada, reina de espadas, filarmónica ocular.
Y es usted carcelero y reo por elección, Como quien intenta acallar las dos mil seis voces que se escuchan sin descanso. Como buscando en cada rincón de sus otros, el reflejo intacto de si mismo en una búsqueda nerviosa.

Entro en cada celda, a visitarla casa vez con más frecuencia. Me quedo el tiempo justo; las recorro, duelen, emocionan; me arrincono en las penumbras, me baño con luz, la toco sin tocarla, la huelo como un perro reconociendo a su amo, la persigo celda tras celda para verla igual y siempre distinta.

Y sin evitar obsesión, se vuelve rutina y costumbre. Y desde allí, necesidad y remedio. Sin pensar en contraindicaciones ni efectos secundarios, el lugar desconocido detrás de cada celda se va convirtiendo en polvo y distancia, en arena entre los dedos. Sin más, el pasillo desierto se vuelve hogar, lugar conocido, donde se puede gritar sin voz, llorar en seco.

-Estas ahí?
-No
-Me sentaré aquí a esperarte entonces.