y con impulso..

4 años después y sentado casi en la misma posición, y con la misma vieja luz luna, vuelvo a leer el resultado de uno de esos arranques que aparecen cuando a uno se le olvida que hay que usar los ojos también para llorar; o usar cualquier otro tipo de "exhosto" para evacuar lo que sobra de esa combustión interna que no deja respirar.
El resultado de no saber llorar, de no poder hablar.

" Un día normal, un día agitado. El telón sube lentamente, mientras todo está predispuesto en el escenario. Un escenario vacío, como esperando a los actores de esta trágica comedia, escrita por un escritor completamente desbordado de la más divina locura; una mente prodigiosa capaz de reunir en la más armónica sinfonía, un infinito de fuerzas contrarias. Desde el más profundo, puro, absoluto amor, hasta la inmensa vitalidad que emerge de las entrañas del odio mas mordaz.

El público aplaude para recibir a estos artistas, que como seres que se piensan mortales, hacen su papel, regidos esencialmente bajo un "único" libreto, sin permitirse siquiera contemplar la posibilidad que solo los grandes corazones suelen considerar. La posibilidad de romper en carcajadas cuando en la escena debería aparecer un rostro envuelto en lágrimas, unas lágrimas que gritan dolor. Pero no sus lágrimas, si no aquellas causadas por la pequeñez de las conciencias. Nunca se pensaría que pudiera salir corriendo, invadido de esperanza, de alegria inmensa, despues de estar postrado inerme besando las manos de la muerte. El hombre feliz, al que muchas veces no podemos ver, nublados nuestros ojos de "la estupidez del mundo", emerge en toda su dimensión, desgarra el disfraz, abraza a su acompañante , "la muerte enamorada que siempre ronda como un ángel asesino", siempre presente, expectante, paradójicamente vivaz.

Ese hombre feliz, el que sabe darse cuenta a tiempo que "no todo está perdido" que ofrece su corazón, sin reservas, sin condiciones, sin miedo, sabiendo con plena conciencia de que es esta, el morir por la vida, la única forma de conseguir la eternidad. El no guardar nada para si, el acuchillar el egoismo absurdo que se precipita en soledad. El no creerse dueño de nadie ni de nada, solo dueño de si mismo simple y complejamente. El dolor existe, porque estamos aun pegados al "disfraz", no podemos ver más allá de nuestros pensamientos, tan pequeños como nuestra condición humana; pero sin embargo, pensamientos tan "llenos de su ausencia" que se crecen lenta y dolorosamente hasta rozar la altitud aparentemente incalcanzable de la eternidad, donde no hay dolor, no hay lágrimas, no se hacen necesarias "cuchilladas del amor". En vez de eso, su risa (por alguien definida como el lenguaje del alma), su entrega; esa que alguna vez me confeso sentir, entrega no a una mujer, o a un propósito, sino entrega al amor, donde ya no importa nada más que la conservación armónica de esta "fabulosa sinfonía universal" tan eterna como la eternidad. " (.....)

Una retahíla de frases inventadas o prestadas, que sonaron melancólicas a los ojos, pero esperanzadoras en su momento, y que hoy suenan como el ruido de un carro viejo con las latas desencajadas y el retoque de pintura en huida progresiva. Suele pasar. Sin embargo,...

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Ese día ganaba el Scratch, y el gordito no lo era tanto. Ahora, hace unos días; un romano ebrio en la Fontana de Trevi celebra una victoria extraña; quizás siga allí. Mientras tanto, muchos siguen dando su veredicto sobre el supuesto crimen del monje francés. Yo aún sigo sin darlo. Y así..los tiempos son otros, pues los dias pasan..y pasan..