Perder es perder un poco...

Decantado el asunto; la verdad: un misterio.
Sólo quedan videos en youtube, recuerdos de encantamientos esféricos, malabares africanos untados de perfume francés. Harry Potter, como lo bautizara ESPN, ha dejado de correr, y los próximos años estará seguramente alejado de los ojos del mundo, para sobrellevar la alopecia en la penumbra. Y seguramente repartirá juego en un parque herrumbroso en la mitad de Saint Denis, o descubriendo en la arena argelina un nuevo templo donde desparramar garra, talento y clase.

Pero para el mundo solo quedarán memorias en posters, especiales de tv, hasta películas ya deben estar en proceso; el mago se ha ido.

Sobre su despedida se ha dicho bastante. Sea como sea, el verdugo italiano no será más que una piraña sin dientes ni valor, mientras Zinedine Yasid, se va con mala fortuna y amargo sabor. Mi sentencia: perdón pero jamás olvido. Son demasiadas cosas recibidas por el monje como para impedirle quedarse instalado en la memoria. Sólo esas dos cosas que no se le podrán perdonar jamás: Irse al Real Madrid y su ira inexplicable cuyo detonante sera igual o más difícil de averiguar que el por qué la azurra fue campeona.

pd. Habia que dejar pasar tiempo para entender. No es ganas de echarle sal a la herida...

Eso si no lo ví venir...

Si la cosa hubiera sido de gafas, perfecto; creo que no me quedan tan mal. Con un ojo de adorno y el otro aguantando doble, esa no era una posibilidad.

- "Por que no habia venido antes? Más tiempo de esfuerzo innecesario y hubiera sido fatal. Un lente en el izquierdo u operación; tiene que pensarlo bien"-. Salgo del consultorio con los ojos ardiendo, con la imagen de una lucecita hirviendo que me revienta el globo ocular y del líquido vital que se va escurriendo por la mejilla.

- Señor, me hace un favor y me firma el recibito?...
- Claro, donde?
- Aquí....y...aquí...
- Mm..ee..donde?...
- aaaaaaaquí...eso..no no...sobre la línea...eso..gracias.

Esto si que no lo ví venir. Pero eso si, ahora todas las migrañas y los ojos vidriosos e inyectados en sangre, responsables de tantas sospechas alucinógenas...tienen su justa explicación.

y sin embargo...

Sin embargo...cuatro años despúes, cuando esa muerte enamorada vuelve de nuevo a mostrar sus oscuros encantos, vale volver sobre esas palabras aéreas e intentar ver el verde de la pintura debajo de todo el óxido acumulado.
A veces hay que cambiar de velocidad, mirar por el retrovisor, apurar la marcha, apagar el motor. Pero por lo menos no perder el "momentum" inercial de ese impulso inicial. Tal y como se concluyó al calor de un ccino caliente en "la tía Lucha": algunos no pueden bajar de sexta...a otros nos cuesta la segunda; llegar a tercera es casi una proeza. El punto es avanzar..encendido, combustión y marcha constante.
A veces el punto es que la "Gasolina" ya no la venden, y la que venden cada vez esta más cara, por razones mucho más complicadas que las reservas de petróleo en el mundo y el monopolio tantas veces denunciado de las grandes compañías.

Para eso volver atrás: solo para coger impulso...

y con impulso..

4 años después y sentado casi en la misma posición, y con la misma vieja luz luna, vuelvo a leer el resultado de uno de esos arranques que aparecen cuando a uno se le olvida que hay que usar los ojos también para llorar; o usar cualquier otro tipo de "exhosto" para evacuar lo que sobra de esa combustión interna que no deja respirar.
El resultado de no saber llorar, de no poder hablar.

" Un día normal, un día agitado. El telón sube lentamente, mientras todo está predispuesto en el escenario. Un escenario vacío, como esperando a los actores de esta trágica comedia, escrita por un escritor completamente desbordado de la más divina locura; una mente prodigiosa capaz de reunir en la más armónica sinfonía, un infinito de fuerzas contrarias. Desde el más profundo, puro, absoluto amor, hasta la inmensa vitalidad que emerge de las entrañas del odio mas mordaz.

El público aplaude para recibir a estos artistas, que como seres que se piensan mortales, hacen su papel, regidos esencialmente bajo un "único" libreto, sin permitirse siquiera contemplar la posibilidad que solo los grandes corazones suelen considerar. La posibilidad de romper en carcajadas cuando en la escena debería aparecer un rostro envuelto en lágrimas, unas lágrimas que gritan dolor. Pero no sus lágrimas, si no aquellas causadas por la pequeñez de las conciencias. Nunca se pensaría que pudiera salir corriendo, invadido de esperanza, de alegria inmensa, despues de estar postrado inerme besando las manos de la muerte. El hombre feliz, al que muchas veces no podemos ver, nublados nuestros ojos de "la estupidez del mundo", emerge en toda su dimensión, desgarra el disfraz, abraza a su acompañante , "la muerte enamorada que siempre ronda como un ángel asesino", siempre presente, expectante, paradójicamente vivaz.

Ese hombre feliz, el que sabe darse cuenta a tiempo que "no todo está perdido" que ofrece su corazón, sin reservas, sin condiciones, sin miedo, sabiendo con plena conciencia de que es esta, el morir por la vida, la única forma de conseguir la eternidad. El no guardar nada para si, el acuchillar el egoismo absurdo que se precipita en soledad. El no creerse dueño de nadie ni de nada, solo dueño de si mismo simple y complejamente. El dolor existe, porque estamos aun pegados al "disfraz", no podemos ver más allá de nuestros pensamientos, tan pequeños como nuestra condición humana; pero sin embargo, pensamientos tan "llenos de su ausencia" que se crecen lenta y dolorosamente hasta rozar la altitud aparentemente incalcanzable de la eternidad, donde no hay dolor, no hay lágrimas, no se hacen necesarias "cuchilladas del amor". En vez de eso, su risa (por alguien definida como el lenguaje del alma), su entrega; esa que alguna vez me confeso sentir, entrega no a una mujer, o a un propósito, sino entrega al amor, donde ya no importa nada más que la conservación armónica de esta "fabulosa sinfonía universal" tan eterna como la eternidad. " (.....)

Una retahíla de frases inventadas o prestadas, que sonaron melancólicas a los ojos, pero esperanzadoras en su momento, y que hoy suenan como el ruido de un carro viejo con las latas desencajadas y el retoque de pintura en huida progresiva. Suele pasar. Sin embargo,...

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Ese día ganaba el Scratch, y el gordito no lo era tanto. Ahora, hace unos días; un romano ebrio en la Fontana de Trevi celebra una victoria extraña; quizás siga allí. Mientras tanto, muchos siguen dando su veredicto sobre el supuesto crimen del monje francés. Yo aún sigo sin darlo. Y así..los tiempos son otros, pues los dias pasan..y pasan..

Atrás, solo para coger impulso.

Y ya son 4 años. Unos dirán que como pasa el tiempo, otros que todavía no lo creen, algunos que ya se superó, y los que resten que ya sólo es un recuerdo vago. Para quien aquí escribe, pasó el tiempo por delante y sin avisar, y si, finalmente lo que hay es recuerdos vagos, borrosos; y si, tambien la aparente aceptación y superación del suceso.
Sin tener claro el por qué volver sobre el asunto, y esperando el sueño para por fin dormir bien después de varias noches de insomnio incontrolable; me acuerdo de una madrugada tan al azar como el azar que me pone a escribir ahora.

1:00 AM; en la tele sonaba el himno de Inglaterra mientras un yo agotado y en proceso de trauma me sentaba frente al teclado en un intento de cambiar por palabras la ausencia casi total de lágrimas.
2:05 AM; En medio del sueño y del repentino sacudón de frases, un gol de Brasil me saca del sopor y me pongo a ver el partido. Nada del otro mundo,y me digo que porque hacer un mundial tan lejos si toca quedarse despierto con tres tazas de tinto para disfrutarlo, y me respondo que para que pierdo sueño:Colombia no está.
2:30 A.M. En esas estaba cuando suena el teléfono y me habla una voz que me diagnostica instantáneamente y que acto seguido se esfuerza por poner tono de "todo va a estar bien".

-Que haces?, porque no tratas de dormir?
-No puedo..
-Tomate un taza de leche caliente..
-Estoy ocupado, además leche no hay...

Cuelgo y tengo que usar las mangas para aclarar los ojos empozados que no me dejan ver el teclado.
Gol de Inglaterra y sigo escribiendo.

3:16 A.M; voy por la tercera de café, Brasil clasificado (lo mismo de siempre), y el hueco en el pecho ya es menos doloroso.

.....cntnrá